Mientras...

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A ti destino...

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Añoranza

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Cuan el meu cor t'estranya...

Deseaba mostrarles este poema traducido, pero me di cuenta que al hacerlo perdía sonoridad y si trataba de arreglar eso y cambiar algunos versos, lo convertía en otro poema. Así que he decidido dejarlo así.

Les diré, que versa a un corazón nostálgico del que se apiada el mar. Para paliar su soledad le susurra
viejos poemas y le envuelve de aromas y caricias, hasta conseguir que vuelva a brillar la esperanza.

Me gustaría lo escucharan recitado en mi lengua materna. Gracias.




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Por si no pueden abrir el video les dejo el enlace directo de  Youtube

http://www.youtube.com/watch?v=DQPC_LjPTLs&feature=player_embedded
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Este fin de año...

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Este fin de año, amor, con el quemar de los leños
quemaré todas las cosas que me lastiman por dentro.
Y miraré como el humo se esfuma...
veré como se lo lleva el viento.

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Dices que mi voz es tu bálsamo,
que necesitas cariño,
que yo te acune en mi pecho,
que te quiera como a un niño.
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Me canse de sanar tu corazón herido,
mientras queda maltrecho el mío.
Quiero renegar de mis recuerdos,
renegar de mi cariño.
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No quiero alimentar tu ego;
no quiero amarte cuando regreses conmigo.
Dejaré que el fuego queme ese amor que sólo es mío,
que queme tus silencios, junto a tus olvidos.
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Este fin de año, con el quemar de los leños
quemaré todas las cosas que me lastiman por dentro.
Y miraré como el humo se esfuma...
veré como se lo lleva el viento.

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-Todos los derechos reservados por D. Sans - 2009, prohibida la venta y reproducción de esta propiedad intelectual.-

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¿Por qué escribo poesía?

Me pregunto el por qué de mis poemas,
si nunca gusté de poesía,
si nunca fui poeta.

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Sólo en Mario hallo respuesta:
esa llana poesía, esas palabras sin vueltas,
ese no ser necesario...
ser poeta para leerlas.

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Sólo ingredientes sencillos,
corazón que sufre y pena,
gran dosis de sentimiento
y dejar brotar las letras.

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Cuando el dolor es profundo,
cuando el alma siente pena,
es necesario sacarla
bien en letras... o paleta.

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Esa paleta de colores
con que el pintor...
pinta sus penas.

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-Mi respuesta es Mario Benedetti, ¡¡¡claro!!!-

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-Todos los derechos reservados por D. Sans – 2009, prohibida la venta y reproducción de esta propiedad intelectual-
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A la meva àvia... (a mi abuela)

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Mujer de faz dulce y serena,
de corazón bondadoso;
siempre de la mano llevando
a esa niña con trenzas.

De tu mano descubrí...
la humildad de la violeta,
esa flor de lo umbrío,
que con su fragancia deleita
a quienes la pisotean.

De tu mano descubrí...
que por la noche el firmamento
se viste de luceros y estrellas,
para deleite de todos,
sin importar quienes fueran.

De tu mano descubrí...
que el pan sabe más rico
cada vez que lo troceas,
cada vez que lo compartes
y sacias un alma gemela.

De tu mano descubrí...
el sentir de las caricias
cuando mi pelo trenzabas...,
la calidez de un regazo,
lo dulces que saben los besos:
¡cuán tiernos los abrazos!

Tanto y tanto de tu mano aprendí,
que a pesar de los años... y del tiempo...
seguirás viviendo en mi:
en el corazón..., en mis recuerdos...,
eternamente...

T'estimo àvia (te amo abuela)

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-Todos los derechos reservados por D. Sans – 2009, prohibida la venta y reproducción de esta propiedad intelectual-

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